Dj Rabioso

La esquina del infinito

2011-09-20T04:18:00.000-07:00

La historia comienza con un hombre parado en la esquina. Si, así de simple. Un tipo común parado en una esquina. Que no es cualquier esquina, es ésta. Las esquinas son para eso, para que los hombres comunes se detengan a pensar. Pero común no es una forma peyorativa de decir que es cualquiera; es un tipo capaz de pararse en una esquina a pensar.
Entonces decíamos que la historia comienza aquí, con un tipo parado en una esquina; de aquí se desprenden muchas cuestiones. Él está pensando, porque los tipos que se paran en las esquinas son los que piensan, son los que se paran en esas encrucijadas y analizan adonde seguir.
Mucho se ha dicho y cantado sobre las esquinas y es simplemente o difícilmente, porque ellas presentan muchos desafíos. Una esquina es más que una curva en el camino de la vida. Siempre te dicen que hay que ser recto, que en la vida hay que caminar derecho, pero es todo una falacia. Nuestro recorrido esta pleno de curvas y contracurvas. Y si uno se para en la esquina, como este tipo, se da cuenta que nuestro caminar derecho es la curva que tomará otro, así como nosotros, es probable que doblemos en la próxima.
Y el tipo sigue parado en la esquina, con una mano en el bolsillo del pantalón y seguro, con un cigarrillo en la otra. Porque los que se paran en la esquina siempre están fumando, para todos lados. Miran esa encrucijada. Todas esas direcciones posibles que te brinda una esquina, que en este caso es ésta, pero podría ser aquella o aquella de enfrente. Y se puede decir, pero son cuatro esquinas nomás, cuatro posibilidades, pero no.
Y eso debe pensar el tipo parado en la esquina, mientras fuma ese cigarrillo. Porque las cosas importantes pasan en las esquinas, por eso hay canciones, poemas, ensayos, tangos, todos dedicados a las esquinas. Hay ciudades con el nombre esquina. Y si no la nombran, ponen un farol como protagonista; pero el farol, ¿dónde está?
Ahí está, parado, fumando, eligiendo adonde ir, de donde venir, observando como el mundo se anuda en una esquina. Las cosas grandes suceden en una esquina y las pequeñas también.
Uno corre a la esquina a ver si viene el colectivo o si encuentra un taxi, uno se para en la esquina, como quizá esta haciendo este tipo, a ver si viene el ser amado, o se va, dejando tras él, sólo el olvido. A la esquina te mandan a ver si llueve, de igual manera te mandan a comprar pan. Porque resulta que las despensas están en la esquinas, no como los hipermercados despersonalizados que están en todos lados para donde alces la mirada, envolviéndote con precios bajos siempre.
El tiempo pasa en la esquina, donde se juntan los pibes, que lo miran al tipo pensando en manguearle justamente un mango “pa la birra”. Y quizá el tipo está pensando en tomarse una también, porque convengamos que, alguien parado en una esquina fumando y viendo el tiempo rodar, no toma champagne, seguramente toma cerveza o vino y de vez en cuando un vermú.
Y el policía que está escondido a mitad de cuadra, lo observa sospechando al tipo de la esquina. Porque los policías no se paran en las esquinas, se guarecen a mitad de cuadra, porque les falta esquina, les falta mundo. Por eso son policías.
La única forma de ver un uniformado en una esquina es si le instalaron una garita, si lo encerraron en un cubículo donde sentirse seguros. Porque los policías son tipos con miedo a las posibilidades que les brinda la esquina, de pensar y ser pensados, por eso se uniforman y se alejan de allí.
El tipo sigue parado en la esquina y a esta altura ya no es un tipo, es casi un filósofo del mundo del cemento, hilvanando miles de idas y vueltas, de “le das por aquella hasta chocar”, de giros en U, de “de la esquina pegale cuatro cuadras más”, de cuestiones que convergen en ese punto de inflexión de las arterias de la ciudad y de la vida.
Y nuestro héroe, erguido en esa intersección, ve una señorita y la sigue con la mirada. Y le mira el culo, porque los tipos en las esquinas son hombres y le miran el culo a las minas. Pero también la miraron cuando venía, y no solamente por una cuestión estética, la miraron venir, le sacaron una foto a los ojos. Y la vieron irse, le miraron el culo, pero luego, la siguieron con la mirada para ver qué camino tomaban, si seguían derecho, o si tomaban derecha u ojalá, izquierda. Porque los tipos parados en las esquinas miran culos, pero miran almas, buscando minas que se paren en las esquinas y se animen a doblar, torciendo la historia.
Y el tipo parado en la esquina, fumando de nuevo, observado por el policía y mangueado por los pibes, crece, no se queda en la mediocridad de la mitad de cuadra, no se estanca, salta de esquina en esquina, superándose. Porque la esquina siempre propone un más allá, porque incluso cuando no es el destino final, es referencia. Nadie dice “de mitad de cuadra, 10 metros más al sur”, se indica “de esta esquina haces tantos metros, es la puerta marrón”.
Y si usted se pregunta por el final de esta historia, que comenzó con un tipo parado en una esquina, entienda que no lo tiene. Es sólo una invitación a pararse ahí, si ahí, hacer equilibrio en el cordón y girar hacia todos los horizontes posibles que brinda una esquina.
Porque el tipo parado en la esquina, que apagó su cigarrillo, se dio cuenta, de que a mitad de cuadra solo movía el cuello para mirar si ir o venir, en cambio en la esquina debió girar su cuerpo para observar el panorama y echarse a andar.

Foto: MARTINIANO SCIEPPAQUERCIA - Esquina de Cosquín Nº1 - Año 1970

La llamada

2011-09-15T05:29:00.000-07:00

A continuación, la trascripción de una llamada telefónica de un argentino, registrada en una contestadora:

- Hola! Hola! Estás ahí? Dale contestame, se que estás ahí! Dale, levantá el tubo que quiero hablar con vos. Tengo muchas cosas que decirte, no quiero dejárselas a la máquina. Quiero que me escuches, en vivo y en directo, con todo lo que tengo adentro. Hola! Hola!...si no me atendés me vas a escuchar igual? Perdonáme…por favor perdonáme. No sé que me pasó, no sé en que estaba pensando. Pero estas cosas suceden, a vos también te debe haber pasado. Sé que te juré fidelidad eterna, a pesar de todo y de todos, hasta la muerte firmé mi amor por vos. Pero…no sé que me paso!! Vos viste lo que es? Lo viste? Decime si no se parece, entendéme, era lógica que pasara! No es que me olvidé de todo, pero….lo viste? Si ya sé, perdóname, ya sé que lo viste, y antes que yo. Pero lo viste bien? No sé si estarás enojado, espero que no, porque siempre fuiste muy abierto con este tema. Igual perdóname por no avisarte, pero se dio la posibilidad de verlo y fui. Y lo ví. Y nada va a ser igual. Ojo, yo a vos te sigo queriendo, pero con él, la cosa creo que va a ser diferente. Vos no fuiste ningún santo e hiciste muchas cosas para que esto pasara. No te hagas el boludo y admití que metiste la gamba muchas veces, yo te perdoné todo por los buenos tiempos. Lo viste? Se parece! Mucho! Pero es distinto, tiene algo que me dice que va a ser distinto. Más vale que nadie va a ser como vos, pero y si pasa? Y si él lo és? Yo no me podía quedar con la duda, por eso lo fui a ver, era una cita obligada. Cuánto tiempo más me vas a dejar hablando con la contestadora? Escucháme! Lo nuestro no termina, pero yo tengo que seguir mi vida, vos la tuya. Ya estábamos de acuerdo con eso, no vengas ahora con cuestiones sentimentales o con chantajes históricos. Sabés que eso es mala leche, aparte ya te dije que no me voy a olvidar nunca de vos. Pero lo viste? Si, lo viste, a vos no se te escapan estos detalles, a vos también te gustó. Cuando aparece se detiene el tiempo viejo! Todo el planeta queda como en coma, hasta que un shock eléctrico lo devuelve a la vida. Es un torbellino en sí mismo, es imposible no enamorarse de él. Me hizo acordar a cuando te vi por primera vez, tiene esa magia que vos me mostraste y que, perdóname, pero perdiste con el tiempo. Perdoname, en serio, te lo tengo que decir. Te sigo queriendo, pero no de la misma manera. Él me conquistó, con esa furia, con esa chispa. Espero escuches este mensaje, vas a entender enseguida. Nos estamos viendo. Chau y perdóname de nuevo. Chau!

Apretó el botón de la contestadora borrando el mensaje, y otros miles que habían ido llegando en los últimos tiempos. Comenzó a levantarse con algunas dificultades. No estaba delgado como en sus buenos tiempos, pero tampoco tan gordo como cuando estuvo al borde la muerte. Se dirigió hasta su sitio favorito en la casa, donde guardaba recuerdos gloriosos, fijó la mirada en la foto con aquel pibe de Rosario y sonrió.

SI VA A COMPRAR UN MONITO SILBADOR

2011-05-18T04:16:00.000-07:00

Ud. ha decidido comprar un Monito Silvador “Nicy Monkey”, sepa que lleva un producto óptimo, elaborado por Juguetes Argentinos RM con las más altas normas de calidad y seguridad, reguladas por el ERNSAD (Ente Regulador de Normas de Seguridad de Artículos Divertidos). Ese organismo no existe, lo busqué y no está, y el único teléfono que encontré en una guía de Encotel de 1984, me da con una lavandería coreana.
Este producto, hecho con orgullo en nuestra planta de Ramos Mejía, ha incorporado la última tecnología en juguetes, con un proceso controlado completamente por el Sistema Lazer Final, lo que le da a los materiales un acabado perfecto. El mono en realidad tiene una pequeña inscripción debajo del sombrerito, casi imperceptible ya que la deben haber intentado borrar de la tela, que dice MADE IN CHINA. Uno dirá, la puta y Ramos Mejía? Es solo la importadora, que andá a saber si está en regla y demás. Y te digo, al mono no lo hicieron en China tampoco, seguramente tuviste la misma expresión que yo, “que raro, lo hicieron los chinos”. Pero no, la empresa MAGNUKARA TOYS CO. tiene sede en el país de Mao Tse Tung, pero en verdad, todo lo hacen en Hong Kong. Tienen unos galpones en una zona campestre, donde casi 2000 empleados trabajan 16 horas, cosiendo las partes, insertando el dispositivo electrónico que viene de Taiwan. Claro, de donde se lo mire, hay asombro por el crecimiento de China, algunos porque una vez terminado el comunismo se regodearon en como el capitalismo invadió todo, otros porque pueden mostrar que a pesar de todo hay miseria y que las grandes corporaciones se llenan de guita mientras no se cuantos millones de chinos andan en bici y usan trajecitos grises. Obvio que nunca había pensado en estas cosas, pero ahora me sobra el tiempo.
El Nicy Monkey viene equipado con dos dispositivos electrónicos de avanzada, realizados por Machinary* (Machinary es propiedad de Nicy Monkey), que incorpora un detector de movimientos único en el mercado, que emite una señal digital, decodificada y codificada por el microchip SD34657490-90, que elabora la señal sonora que emitirá el juguete. El mismo microchip, activa las frecuencias para el parpadeo de las luces. El sistema cuenta con la aprobación de la Secretaría de Ciencia y Tecnología de la Nación, Resolución Nº1878/09. Nada de esto es cierto, la placa de contactos como te dije, la hicieron en Taiwan, y es la misma para el monito silbador, para la patrulla de policía, la ambulancia, uno de los Pokemon…ah…y una varita de Sailor Moon. Los producen en masa, en unas fábricas que son de terror, con productos contaminantes y algunos están almacenados desde hace diez años, ya que como todo, ensamblaron de millones y después la empresa desapareció o la compró otra y las cosas quedaron tiradas. Para que te voy a decir que si de casualidad cuando lo comprás silba, a los dos días las luces de los cachetes ya no prenden, y el parlante entra a hacer un ruido horrible, que no sabés si es un silbido o el gato que está teniendo sexo con un papel de lija. Otra cosa, los de la Secretaría de Ciencia y Tecnología deben haber cobrado una buena coima para aprobar la inspección de este mono, es increíble como inevitablemente, tanto las cosas buenas como las malas, necesitan de una alfombra de guita para caminar. Yo lo viví en mi laburo, las licitaciones, las compras, todo se manejaba aparentemente de forma limpia, pero si buscabas un poco, te dabas cuenta que siempre eran los mismos adjudicatarios, que inflaban los números para repartir guita para hacer campaña o para otras coimas. El soborno debe ser el aceite del engranaje del capitalismo.
El Nicy Monkey posee una indumentaria novedosa, con diez variantes distintas a elección del comprador, cocida a mano y de terciopelo Mejía Text* (Mejía Text es propiedad de Nicy Monkey). Ud. puede optar por el Nicy Monkey Policía, Bombero, Carpintero, Doctor, Futbolista, Bailarín, Obrero, Profesor, Estanciero y Ejecutivo. Para hacer honor a la verdad me había interesado el Monito de Independiente, lo había visto en una despensa, pero el que conseguí tiene una simpática remerita roja con una carita y una inscripción en inglés. No tiene la camiseta de mi club pero al menos el color es parecido. Con el tema de los trajes es otra historia, será que de pretenden instalar ciertos estereotipos en la sociedad donde los pibes tienen que optar por esas profesiones? También estaría bueno saber, si es que algunas ves vieron la luz los trajecitos, cuantos optaron por el mono obrero o bailarín? Una porque los niños de hoy difícilmente conozcan que es un obrero, ya que el menemismo acabó con las fábricas en la década del 90; y el bailarín debería tener poco éxito, porque por más que se hable de la igualdad de género, la danza es para putos o tipos con mucho bulto.
El Nicy Monkey es el regalo ideal para los niños, por la calidad de sus materiales, por la suavidad de sus telas, y por innumerables horas de diversión, acompañándolo durante su crecimiento. No sé quiénes serán los asesores de marketing, si es que tienen, ya que lo compré para el más chico y me lo revoleó a los dos segundos. No era por la camiseta simil Independiente, ya que me salió de Racing por culpa del padrino, sino que simplemente no le gustó. El quería algo de Ben10 para el cumpleaños, pero andá a explicarle que salí tarde del trabajo y que no encontré juguetería abierta que acepte Sidecreer ya que de efectivo estoy muerto. Cómo explicarle que Ben10 es una moda pasajera, que los artículos cuestan una fortuna, sobre todo para el sueldo de un empleado público promedio. Andá a explicarle que al mono lo vendía un tipo en la peatonal cerca de la parada del cole, junto con unos posters de Hanna Montana y con el cual estuve media hora peleando el precio y pidiéndole el que él tenía colgado del cuello, ya que intuí, que debía ser el único que andaba bien.
Además, el Nicy Monkey es el adorno que marca la diferencia en su negocio u oficina, haciendo el ambiente más amigable para su cliente. Después del rechazo de mi hijo, se me ocurrió llevarlo al laburo, como para divertirme con los compañeros, pero no imaginé que me iba a traer tantos problemas. Pasó Roxana por la puerta de mi oficina y en cuanto el mono la vió, largó un silbido tan fuerte que lo escucharon los jefes, la mina pensó que había sido yo, y como es contratada y anda re corta de guita, me demandó por acoso sexual. Los jefes que me tienen ganas de hace rato porque en las últimas elecciones les jugué en contra, me hicieron un sumario administrativo que ni te cuento. Ni hablar del quilombo que se armó en casa, Norma cansada por mis olvidos, la falta de guita y enterada de mi “acoso” a Roxana me hechó, bolso, un par de zapatos brasileros, una frazada y mono a la calle.
Garantía de por vida. Por sugerencias y comentarios www.nicymonkey.com.ar . Ud. ha decidido comprar un Monito Silvador “Nicy Monkey”. Ud. ha comprado felicidad y diversión, hecha con orgullo en Ramos Mejía.

Nota del autor: El siguiente folleto con estas anotaciones fue encontrado junto a un monito silbador, en las puertas de la fábrica abandonada Juguetes Argentinos RM en Ramos Mejía, provincia de Buenos Aires. Se desconoce el paradero de su dueño, vagabundos de la zona dicen que lo oyeron hablando de un viaje a Hong Kong.

Hechizo

2011-03-23T23:54:00.001-07:00

Seguro sos mi única salvación. No creas que no lo había pensado antes, pero me resistía a creer que este problema tiene que ver con vos y con nuestra corta relación.
Realmente lo nuestro fue eléctrico, con sólo verte de lejos esa tarde en el Foxboro Stadium, sabía que mi vida iba a cambiar. Pero no imaginé tanto. Los años y los estigmas que me persiguen de ese día, no me dejan vivir.
Cuantas cosas se dijeron de nosotros, cuantas fotos nos sacaron juntos. Y eso que estuvimos sólo unos minutos. Realmente parecíamos una pareja de estrellas de Hollywood, acosados por los paparazzis.
Ese día, en que se cruzaron nuestras miradas, que fui a tu encuentro y nos tocamos las manos, comenzaron los problemas.
Esa noche no podía dormir, cerraba los ojos y tenía clavada tu mirada, podía sentir el aroma de tu sudor, me seguía tu sonrisa.
Prendía la tele, y ahí estaba, nuestra imagen saliendo juntos. Nuestro momento mágico, pensé yo, pero después vinieron más noticias y ahí supe que algo había salido mal. Tu imagen llorando, todo tu país de luto, el mundo expectante.
Para que te voy a atormentar contándote todos los detalles de las desgracias que comenzaron a partir de esa tarde en el Foxboro Stadium.
En todos estos años, perdí los pocos empleos que pude conseguir, ninguna relación fue duradera y feliz, mi familia me abandonó por completo, la gente no quiere ni saludarme, fui una ermitaña, pero nunca terminé de convencerme que era por vos.
Desesperada, intenté consultar a chamanes, curanderos, magos y charlatanes, quienes al solo verme, me echaban entre maldiciones y alaridos, sin solo tocarme. Hice dos viajes al Vaticano para que el Papa de turno me bendijera aunque sea, pero ni Juan Pablo II ni el que está ahora, como se llama? Quisieron recibirme o imponerme las manos.
Fui hasta Jerusalem, punto donde confluyen las religiones más convocantes del planeta y nada, los peregrinos huían de mi y creo que fui la causa de una de las avalanchas mortales en la Meca.
Por más de 15 años recorrí el mundo buscando el exorcismo, alguien que sepa quitarme esta pesada carga, esta maldición que hace de mi vida un calvario.
Y lo descubrí, seguro sos mi única salvación. Mi pedido es desesperado. Necesito que me cures, tocame de vuelta, apretame fuerte, porque desde esa tarde en el Foxboro Stadium, nadie quiere agarrarme de la mano.
Ingrid María

(*)Nota del autor:

2010-12-13T14:56:00.001-08:00

El anterior fue un mentiroso homenaje al chancho, personaje vilipendeado en el mundillo del metegol. Es blanco no solo de las cargadas por ser retacón, el más bajo de la cancha, tener las patas cortas y estar un poco fuera de línea respecto sus compañeros delgados y estilizados. Sino que además es el blanco donde apuntan todos los cañones. Este pobre tipo está atado a unos caños, con los ojos abiertos y el pecho al frente, sin ninguna posibilidad de esquivar lo balazos.
Es más, tiene que poner el cuerpo para evitar que caiga su vaya, aguantar lo que le tiren. No puede darse el lujo de no interponer su presencia ante la trayectoria del balón, si la pelota pasa, será más insultado que de costumbre. Ese es su destino.
Pero, vaya paradoja, es ul único dentro de la cancha individualizado, que se destaca de resto, físicamente y enunciativamente. Este debe ser su premio ante tantos sufrimientos, ante tanta condena de la historia de este fútbol a escala.
Todos los que están entre los límites de fundición, son NN, a veces tienen número, en cambio él, así de pequeño como se lo ve, se agiganta con nombre propio. Es el chancho.
Y generalmente cuando eso ocurre, cuando aparece “el chancho”, acompañado de la extensión de la última “o”, es en los pocos momentos en que se viste de héroe, por una salvada magistral, fruto de los reflejos de otros, por inmolarse ante un bombazo.
El chancho, este es el homenaje a ese jugadorcito. Y si, no es sincero, es mentiroso. El autor de estas palabras en varias ocasiones, ha lapidado a este hombrecillo de pies redondos.

Gol de fundición

2010-11-25T16:03:00.001-08:00

El cortito hizo un esfuerzo enorme y la pisó, después de parar un tiro furioso, con el pecho, con la panza, vaya uno a saber con qué parte de ese pequeño cuerpo.
Le temblaban los pies, sus botines desgastados aprisionaban la pelota con temor. Sudaban las manos, se sacudían los brazos. La cancha se le hacía enorme, el arco rival lejísimos y con un sin fin de pies que se le atravezaban en el camino.
Que partido bravo, cuatro a dos abajo, imposible de remontar, cualquiera lo da por perdido. Perdido?
El cortito pisó un poco más fuerte la bocha, seguía temblando. Las miradas de los rivales se entrecruzaban, ansiosos, a la espectativa.
La tuvo bajo la gris suela unos segundos, pero como en toda historia de suspenso, fueron horas, días, décadas. La atmósfera estaba tan pesada, que bajo esas sombras parecía que estaban transurriendo milenios mientras el gordito la apretaba contra la verde y lisa superficie.
El día estába húmedo, espeso, la cancha estaba lo suficientemente mojada como para que el desarrollo del juego no haya sido normal. La pelota no rodaba, volaba. Cada tiro, la redonda decidía despegarse, tomando una velocidad inusitada, recorriendo las distancias como un cometa, a centímetros del suelo, dejando estela de gotas y miradas perdidas y desorientadas.
El cortito seguía con la bocha en su poder, la movía de un lado al otro, haciendo equilibrio con la redonda, en el límite del inevitable infierno, casi al borde del infarto, con la deseperación bajando por los escasos escalones del estadio.
Poco público, apenas algunos borrachines no mu entusiasmados por el juego, lo que generaba silencios aplastantes. Ni un grito. Ni una arenga. Sólo la respiración de los contendientes. Algún golpe seco, alguna exhalación después de un despeje, de un tiro furibundo.
Y él sigue ahí, perdiendo tiempo. Para que? El partido es imposible de remontar. Por más que se juegue para siempre el 4 a 2 no se levanta más. Tiene la mirada fija en el arco rival, distante, pequeño, cuidado por otro igual que él. Y los otros le clavan sus ojos vacíos, y los suyos le dan la espalda. Está solo, solo con la redonda castigada, mellada. Esta solo, tratando de forjar un destino inalcansable.
Respiración profunda, un torbellino se apodera de su cuerpo, entero, de la cabeza hasta los pies. La decisión está tomada, pero es más una reacción en cadena, mente, músculos.
Y la bola sale furiosa, imperfecta, no va en la dirección pretendida. Esto pone nerviosos a propios y extraños, que se mueven enloquecidos tratando de darle caza a ese objeto precioso y redondo. Nadie la toca, nadie la roza. Algo la hace cambiar de trayectoria y ante la mirada atónita de dos personas, ante los esfurzos inútiles del arquero rival, traspasa la meta.
Estruendo de victoria, frenesí de hierro en gol, ruidos a chapas y canaletas en tirabuzón. El cortito sigue dando vueltas, festejando este gol de fundición, suelto, como loco. Gira sobre su eje de caño, mientras su titiritero grita: ¡De chancho vale dosssss! (*)

Un pacto

2010-08-31T13:48:00.000-07:00

No jodas más. Ya nos habíamos puesto de acuerdo, hicimos un pacto. Vos haces esto, yo lo otro. Ok? Ahora no vas a recular. Capaz quedamos como unos nabos, salimos en Crónica en una placa roja. (Risas)
Que bola, seguro vamos a salir en las placas rojas. Va a estar copado, vamos a ser famosos.
Te apreta? Y bueno, qué querés.
Te decía. Nos van a reconocer en todos lados. Hasta en fin de año se van a acordar de nosotros, en los programas que hacen cuando ya estan todos de vacaciones. Los que ves todos los años, donde pasan lo mejor y lo peor del año. En esos salimos seguro.
Vamos a ser más conocidos que el boludo de la moto. A ese todavía se le cagan de risa. Hasta en un ringtone está el tipo.
Respirá por la nariz. No ves que tenes cinta en la boca? Te vas a ahogar. (Risas) Perdoná, es que estoy haciendo los nudos y me olvidé que ya te vendé. Te saco el trapo, así nos miramos de nuevo a los ojos.
Uff!!! Que lindos que son. Están igual de rojos, tal cual como cuando los vi en la Plaza del Bombero. Cuantos porros me hiciste fumar ese día? No me acuerdo casi nada, solo de tus ojos rojos y de cómo te reías. Cuantas huevadas me dijiste, me mentiste como todas las noches hasta que te di bola.
Te la tragaste ya? Porque te sacudis? Deja de revolear los ojos tarado!!! Que te pasa? No me pongas esa cara que haces siempre cuando no paro de hablar, ahora no me pidas que me calle. Al final los tipos son todos iguales. Vos no mi vida!!! Siempre te dije que eras de otro planeta.
Ahora, hay algo que no entiendo. Porqué me jodiste tanto para que deje de bailar, yo siempre quise hacer eso. Te mostré las fotos de cuando era chiquita y bailaba frente al espejo con los vestidos de mamá. Qué vergüenza ese día!!!
Al final te di pelota, dejé todo. Me la pasaba con vos todos los días, dejé de lado mis amigas y todo!!! (Risas)
Cierto que amigas yo no tengo!!! Bueno!!! Te dije que no me mires así!!! Mirá que te vuelvo a vendar.
Te tragaste la pastilla azul ya o no? No me hagas que te obligue. Mirá que no te voy a dejar ninguna marca. Dale!! No te hagas el dificil ahora que cuando estes bien tieso…ya sé que ya te meti unas cuantas!! (Risas)
Vos me obligaste a esto!! Ya te olvidaste lo que acordamos eh?? Te acordas?? Ahora no te eches para atrás cagón!! Al final?? Tan guapito que te hacias, tantas cosas me dijiste, tantas mentiras me dijiste!!
Dale!! Tragá que es la última, no me alcanzó para más, pero igual creo que es suficiente. Bien durito vas a quedar!! (Risas)
Si!! Así está mejor!! Dejame que te toque…no te sacudas…espera un poco que ya voy a necesitar que te sacudas.
A ver si queda alguna más…no, la última. Todo me gaste che, y bueno, vos no querías que labure. Ahí tenes!! No me alcanzó para más. Pero no te preocupes, ya averigüé bien, y con las que te di ya es suficiente.
Y si…en Crónica vos vas a quedar un poco mal capaz, pero bueno. Me obligaste, ya estaba todo acordado. Yo dejé todo…y vos?
Mirá lo que me puse!! Ah!! Te gusta turro!! Viste?? Cómo cuando me sacabas de la escuela. Pollerita, camisa, corbatita. Las colitas ni en pedo!! Ya te dije que eso es una huevada!!
Dejame que te toque…todavía no te sacudas boludo!!! Esperá un poco…ya va haber tiempo!!! Cuantas veces me lo hiciste en el auto?? Me cagabas a pedo…te hacía todo lo que te gustaba. Bueno a mi también me gustaba. (Risas)
Ummm…ya estas listo!!! Papito!! Dale que ahí voy!! Ahora si sacudite hasta morir!! Dale cagón!! Depués te voy a desatar!! Dale hijo de puta!! Aca me tenés…ahora no sos tan posesivo!!! Dale!!! Ahora mando yo…como me mentiste…como me engañaste!!! Dale!!! Sacudite!!!
Ahí esta!! Se te sale el corazón!!! Ahí tenes por mentiroso!! Donde está tu esposa ahora?? Viejo verde!!! Ahora si vas a cumplir…da la vida por mi sorete!!! Como decías siempre….dale!!! Movete ahora!!! Sacudite!!! Asi….asi….asi!!!
Dale!! Estoy a mil!!! Dale viejo puto!!! Sacudite!! Agitate!! Morite!!!

Bump! (Efervemente)

2010-08-27T16:27:00.000-07:00

Levanté los pies de la calle para dejar pasar el agua servida arrojada por alguna “doña rosa baldea veredas temprano”. Las topper negras tienen más manchas que color pero eso no significa que tenga ganas de agregarle alguna más.
El agua espumosa corrió bajo mis pies, desdibujando mi rostro entre burbujas, alguna colilla de cigarrillo, alguna andanada de tierra.
-Donde esta?
(Bump! hizo una burbuja y no puedo dejar de ver lo efímero que es esa creación de mezcla de detergente, aire y agua revuelta. No puedo resistirme a pensar en lo que se parece a nosotros, una mezcla de fluidos y otros líquidos, fruto de secreciones y sudores. Bump! hizo mi cabeza)
Un destello me sacó de adentro, y por la pendiente de la calle, dos faroles rectangulares me lastiman los ojos. Como “chinito” entrecierro los ojos y mis pestañas bajan una ténue persiana que aflojan el efecto.
(Bump! El destello me ciega. Bajá las luces la puta que te pario! Que te crees que vas en la ruta? Ah! Es un Renault 12, esos faros son ultra reconocibles. Uff! están regulados para el orto).
-Dónde está?
La señora que está baldeando me observa con cara de miedo, pensando que porque estoy sentado en el cordón a esas horas soy un choro o algo así. La miro a la cara desafiante esperando que diga algo, pero se distrae, está muy ocupada viendo como la manguera se hizo un nudo cortando la libre salida del agua.
(Bump! Una puntada helada. Se me está enfriando el culo. Está fresca la vereda como para estar tirado a esta hora. Cuantas personas se habrán sentado en el mismo lugar donde estoy yo desde que esta parte es vereda? Se habrán puesto a pensar en cuantas personas se habrán sentado en el mismo lugar desde que esto es vereda?)
-Dónde está?
Miro el atado de cigarrillos y solo queda uno dentro del paquete. Relojeo a ver si algún alma caritativa pasa fumando y se digna a dejarse asaltar por mis incontrolables deseos.
(Bump!. Explota otra burbuja como seguramente explotan mis pulmones cada vez que una bocanada me invade. Bocanada, bocanada, ese tema de Cerati es una guillotina. Esa boca que hermosa es cuando la rosas con un cigarrillo. Cuanto hace que no te veo fumar. Cuanto hace que no te veo).
-Dónde está?
Un pichicho bastante bien adaptado a la vida en la calle, se acerca moviendo la cola y con hocico de muchos amigos. Me mira nada más, no busca que lo acaricie o le tire un hueso. Sólo mira.
(Bump! Una chispa sale del ojo del can, que estás viendo? Esas pepas marrones que te muestran? Porque no tengo el poder de leer la mente así puedo averiguar lo que el “batuque” este está pensando. Así confirmo que la vieja cree que soy un choro. Así se que piensa la gente de mi. Así descubro de una vez por todas qué te pasa conmigo, porqué no se pasa).
-Dónde está?
El cielo está tomando esa coloración que anuncia que la hora de dormir se terminó para la mayoría y me indica que ya debería estar en casa. Con las manos en los bolsillos me inclino y apoyo la frente en las rodillas, cerrando los ojos, creando una noche en mi cabeza.
(Bump! Hace la arenita de colores de mis párpados, en un espectáculo increíble y personalizado. Las podré contar? Hay verdes, rosadas, blancas. Se hacen aureolas en formas de arco iris que explotan en cuanto fijo un pensamiento en ellas. Vos debes tener los ojos cerrados también, aunque sea estamos compartiendo esto. Qué noción tendrás del tiempo y espacio que yo transcurro?
-Dónde está?
Bump! Resuena mi nuca, giro la cabeza y por fin apareció Alejandro.
-En qué pensás boludo?
-En nada, pasame la cerveza.

Asuntos pendientes

2010-07-28T05:03:00.000-07:00

Asiduamente deambulan espectros por mi casa, yo no se si es por la atmósfera lúgubre que ella tiene o por que yo soy lo mas parecido a un ánima herida, pero desde hace tiempo, miles de almas golpean mi puerta para dialogar de penas y de desencuentros.
Debo reconocer que las primeras veces me asustaba al sentir como alguna mano tenebrosa posaba sus huesos en la chapa amarilla de la entrada de casa, que retumbaba sepulcral en mis oídos y me sacaba de cualquier cosa que estuviera haciendo. Pero después de un tiempo me acostumbré y llegó un momento en que extrañaba la soledad de los fantasmas, y me disfrazaba con sábanas pálidas para simular ser uno de ellos y me sentía verdaderamente cómodo.
Recuerdo que estaba absorto en mis juegos, aquellos que logran que me traspole a un mundo que no existe, a un imaginario que nunca será, pero que en esa caja negra es más real que la velocidad de mis dedos, cuando una estampida chocó con la puerta de lo que yo llamo “la pocilga”.
Es una casa más que modesta, que conjuga la pequeñez cúbica con una acogedora división de espacios. O sea, es una vivienda de escasas dimensiones, pero para gusto de los que alguna vez la visitaron hace tiempo, como tiene todos los ambientes bien separados y perfectamente distinguibles uno de otro, dan la idea de una grandeza que en realidad ni ella ni su dueño poseen.
Esa puerta amarilla debe haber sido el paso a otro mundo, pensé al escuchar el retumbar de su contextura. Qué hace alguien golpeando a las tres y cuarenta y cinco de la mañana? Primero, es una hora descolocada para cualquier persona de bien y segundo, tengo timbre.
Detuve hasta mi respiración y esperé que solo haya sido el ruido en mi cabeza, pero al pasar unos segundos los golpes volvieron, cada vez más seguidos, se hicieron continuos, permanentes y no me quedó otra que levantarme.
Quién es?-dije, escondiéndome de la ventanita de vidrio para no dar muestras de mi posición.
Quién es?-repetí, con ganas de que nadie conteste y así poder volver a lo mío.
Puedo? Se vino el invierno y la verdad me cansé un poco de deambular-alguien o algo contestó.
Dudé un poco y largué un -Pasá nomás- pero no abrí la puerta, como sabiendo que no importaba, que la sola invitación le iba a dar paso a mi visitante. Algo frío caminó a mi lado y se posó en el sillón, junto a la guitarra.
No sabía que los fantasmas tenían frío-dije sin mirar.
No sé loco, yo pensé lo mismo…pero….deben ser reacciones que nos quedan de cuando anduvimos en tierra-explicó y yo no quise saber más. Me volví a la pieza.
…
Por la mañana ni recordaba el acontecimiento, seguí con eso que denominan vida como todos los días, sin gusto a nada. Por la noche, desesperaba de soledad y en el peor momento, cuando no tenía nada más que hacer, nada más que soñar con la mujer amada con la que nunca pude estar, volvió a tronar la puerta.
Recordé los acontecimientos de la noche anterior como en un flash y grité-Adelante!!! Me pongo algo y voy.
Sentado en mi sillón, o eso parecía porque los almohadones estaban hundidos, estaba el Gaviota. Así dijo que lo apodaban. Me contó que era uruguayo, jugador de fútbol, no de los mejores pero tenía dos virtudes: le pegaba con un fierro y cabeceaba como ninguno.
-No sabés, cuando la pelota viajaba por el aire, yo ya sabía donde iba a empezar a bajar, anticipaba a los defensores, saltaba y me mantenía en el aire más que ninguno. Por eso me empezaron a decir Gaviota- y pegó un saltito apuntándole al foco del living, le dio un frentazo, pero obvio, es un fantasma, ni lo tocó.
Me reí como hacía rato no hacía, le dije: Podrían haberte puesto un apodo mejor che!! Águila, Buitre o algo así. Que descanses, Gaviota!!!- y me volví a la pieza.
A la otra noche, cuando reapareció con algunos espectros más de compañía, supuse que, como en los filmes, las ánimas deambulan por cuestiones pendientes, asuntos no resueltos.
Entonces, les preguntaba quienes habían sido, quienes eran, que habían hecho; en un principio nada más que para prestarles oreja, pero después de un tiempo, yo que nunca me comprometí por nada, me empecé a preocupar por cada uno de ellos. De a poco.
No sé porqué, pero tomé el cuaderno Rivadavia de tapas verdes, donde generalmente escribía mis deseos, mis pesares, mis temores y amores, y empecé a darles ahí mi lugar a esos visitantes de las madrugadas. Y comencé a hacer una especie de documentación de lo que me relataban y a llevar adelante una investigación de los hechos que los habían llevado a mi “pocilga”.
Por supuesto, lo primero era a averiguar que les había pasado. Una noche se me ocurrió preguntarle a Gaviota por su muerte. El botija me dijo que no se acordaba de mucho, que el último recuerdo que tenía era que estaba jugando un partido importante, cuando un compatriota tiró un centro perfecto, el se elevó y anticipó, con tanta mala suerte que recibió un tremendo puñetazo del arquero rival, y cayó, según él, inconsciente.
-No me acuerdo nada más, capaz morí ahí. Aunque eso no me jode, tuve de todo, coche cero ka eme, minas, un departamentito- quedó pensativo-pero sabés que me mata?
Prendí un pucho.
-No se si fue gol!!-gritó como solo un fantasma puede gritar, azuzado, no por el tridente de Satán, sino por una incertidumbre espantosa.
Este espectro en lo único que piensa es en eso? Yo que creí que eran atormentados por grandes pesares, angustias que perseguían más allá de la muerte.
-No se si fue gol!!-y salió el sol. Y me di cuenta que me había quedado dormido en el sillón.
…
En cuanto anocheció (Hago aquí una intervención para mencionar que si no hay nada de relato de mi rutina diurna es porque la misma no vale ni un pasaje de bondi, por lo que lo más interesante acontece de noche. Igual siempre me consideré un animal noctámbulo, amigos y ex parejas pueden dar fe de ello) y volví a la vida, repasé en el cuaderno los datos, equipo en el que jugaba, algunas fechas, entré a revolver las crónicas deportivas de la época, planteles. Y di con un equipo con dos uruguayos, uno de ellos apodado “Gaviota”. “Suspendido a los 76 minutos del segundo tiempo”. El equipo del ave, uno, los otros, cero.
-Ja fue gol!!! El loco la peinó antes y lo durmieron de un piña!!! Pero fue gol!!!
Escribí todo puntilloso en el cuaderno. Me quedé esperando emocionado y como no pasaba nada fui hasta la habitación, pero antes dejé algunas impresiones en el living donde siempre nos reuníamos. Esa noche no sonó la puerta y yo ya sabía que Gaviota había entrado, vio los resultados de mi investigación y había partido para siempre.
-Fue gol!!!-se sacudió el árbol de la vereda. Nunca más apareció.
…
A medida que se iban llenado las páginas y me comprometía una a una en cada historia, los fantasmas, mis amigos de la noche, dejaban de venir. Llegué a tener más de veinte metidos en casa. Sólo porque eran espectros se explica que hayan podido estar todos juntos en un espacio tan reducido.
Jugaban con mis cosas que no se movían, me tiraban las copas sucias, aunque ellas seguían en la mesada, prendían y apagaban las luces, me robaban los cigarrillos pero los atados quedaban impecables y los ceniceros limpios, escuchaba el ruido de las tapas de cerveza pero las botellas permanecían llenas y frías.
Todas las noches estuve despierto esperando a que golpearan mi puerta, aparecían en vendaval, peleaba con ellos para que dejaran las cosas en su lugar, los escuchaba, les cumplía algunos pedidos y de a poco se iban retirando. Pasaba desvelado, dormía de día. No salía a la calle ni para comprar puchos. Dejé de comer, de tomar, de ir a los pocos lugares que frecuentaba. Mi vida social se redujo hasta desaparecer. Y así estuve.
En una de esas noches, pensando en la mujer amada que con la que nunca pude estar, golpeó la puerta sólo una vez, no muy tímidamente, una señorita flaca, con una onda “hippie” muy pero muy hermosa.
Como esas cosas del destino ni siquiera contesté, me acomodé y ella pasó.
La miré a los ojos negros, grandes y tenía la leve sensación que de algún lado la conocía. Observé sus dedos delgados y largos, repletos de anillos y esas manos me hicieron sentir escalofríos tiernos en la espalda. Esa boca perfectamente dibujada, como salida de un cuadro. Pelo oscuro y brilloso. De donde te conozco?
-No creo que sepas quien soy, pero creo que hasta de otras vidas te vengo buscando.
Mi silencio ante ese rostro que en otras noches he percibido en blanco y negro en el mundo de lo onírico, fue tan profundo que ella sin hablar me dijo que yo era una presencia que la llamaba todos los días, que bailaba en su cabeza todo el tiempo.
-Yo te soñé más de treinta años, desde que me quedé dormida en esa celda. Tu cara la veía en todos lados, en las paredes sucias, en la puerta oscura, y te salí a buscar. Porqué?
Estaba aturdido. Esa mirada me recordaba a alguien, pero quién? Empezó a contarme todo lo que recordaba, buscando respuestas, cada tanto me nombraba a un chico de la Universidad, otras veces saltaba al relato de la que creía era su casa, y me la describía toda revuelta y tomada. Y volvía a épocas difíciles, de un romance furioso y fugaz, de persecuciones, de miedo, de coraje, de silencios, de resistencia.
-Porqué estoy acá? Porque esta obsesión con vos?- me volvió a preguntar.
Y repetía que soñaba conmigo. Y que el frío no le molestaba como a los otros, le gustaba sentirse libre, después de quedarse dormida, encerrada en esa oscura y pequeña habitación, cualquier cosa era mejor.
Mi cabeza iba a mil, dejando fluir los pensamientos, lanzando líneas cronológicas imaginarias al techo húmedo. Y no hizo falta más. No fue necesario que yo anotara nada, porque en el preciso instante en que la posible respuesta a todos los interrogantes pasó delante de mí como un fogonazo, ella dejó de hablar.
Nos reconocimos como quien se mira al espejo y ninguno de los dos quiso decir más nada.
Y lloró de dolor y de alegría. Sus lágrimas como pequeños soplos me acariciaron la frente y me dieron “piquitos” amargos en las mejillas a los cuales no me negué.
Mientras eso sucedía se fue desvaneciendo, desapareció con una fría brisa que me envolvió y me arropó unos segundos que valieron más de treinta años sin sus caricias. Todo va a pasar escuché, me consoló y fui un mar.
Gordas gotas golpean las hojas, las estruja de mi alma la revelación que siempre esperé, y mientras pienso en la mujer amada con la que nunca pude estar.
-No puedo dejar nuestra historia así!!- y concluyo estas líneas, observo mi mano temblorosa, que va desapareciendo y en fluído salado me esfumo. Toc! Golpea la lapicera en el cuaderno Rivadavia verde, que se cierra de golpe guardando todo ahí. Dejando mis últimas palabras azules.
Y como un rayo, salgo de mi casa, deambulo por las calles empinadas. Si sé hacia donde voy. Golpeo esa puerta de madera blanca con mis manos en nubes.
Escuchaste? No estás soñando. Ssshh! Dejáme pasar, no te asustes, abríme, soy yo, vengo para estar con vos. Para siempre.

Carta….. (Por DjRabioso)

2010-06-01T08:51:00.000-07:00

Negro, tengo q confesarte que hay días que tengo ganas de cagarte a trompadas. Y una y mil veces pretendo juzgarte como a cualquiera, y vos negro, la verdad, que sos ininputable.
Te repito, hay días que te escucho y te quiero matar, que me rompo la cabeza tratando de convencer al corazón que ya no te quiera más, pero al rato siento que pase lo que pase vos ya me diste demasiado.
Y es cierto, hiciste más que varios por nosotros, por los que día a día corremos atrás de una pelota, que nos enfrentamos a más que once todas las semanas, y como dice un relator de radio, pedimos todas las noches que no le achiquen el arco a los sueños.
Debe ser por todo lo que diste, que todo el tiempo te pedimos algo, siempre de algún rincón algún alma desprotegida, a gritos de tribuna, ruega que vos salgas en su representación. Es así, no te dejamos vivir. En las reuniones de café los viejos demandan que te vayas del país, los de mediana edad te piden cordura y que dejes de ser quien siempre fuiste, los pibes te reclaman que nos refresques la memoria, los que nunca te vieron, te imploran perdón.
Pero negro, la verdad que esta es la última vez que te encargo algo. Me comprometo a decirle a todo el mundo que ya no te joda más, que vayamos preparando la nube con el pasaje pago al olimpo de los dioses y que ahí puedas estar tranquilo, comas asado, tomes vino, fumes habanos, hables al pedo; y que nadie te diga que estas gordo, que te estas haciendo mierda y que sos una vergüenza para la nación.
Sinceramente la propaganda de Swiss Medical me cagó, mucho de lo que te quería decir lo pusieron esos creativos que no se de donde carajo sacan las ideas. Pero asi es la vida, y seguro que esos son unos boludos que no pisaron nunca una cancha, sino es para ver a Depeche Mode.
Negro, si que te metiste en un lindo quilombo, podrías haber hecho cualquier cosa, pero decidiste bajar del pedestal del ídolo al barro de los Feinman, los Elio Rossi, los Niembro y toda esa manga de nadas, que nada hicieron.
Pero vos sabés que lo que te voy a pedir para vos es simple, regalanos la más grande de las sonrisas, como esa tarde en el Azteca, o esos días postrando Italianos.
Sabes que? A los más veteranos, poneles el tema del Mundial 90, y te puedo asegurar que cuando la tanita esa arranca con el “notti magiche!!..inseguendo un goal..sotto il celo…di un state italiana!!”, los vagos van querer comerse vivos hasta los banderines y van querer escribir esa historia de gloria con sus sangre y sus nombres.
Y a los más guachos, pateales la Play (de paso canuteate una y traela para casa) y poneles los videos de cuando desparramaste ingleses y brasileros, de tu tobillo, de que el morochito ese del video en blanco y negro sos vos, que pudiste cumplir ese sueño y ellos también. Deciles que vos queres que sean ellos los que tienen que quedar en los ojos de todos, tirando caños, gambetenando a Blater si es necesario y jugando con el brazo atado a la camiseta como el Tata Brown.
Para aquellos que por ahí se caigan y se dejen tomar por los que dicen que no se juega por la camiseta, y piensen que mejor son los euros y las minitas, contales que capaz sin saber que era el orgullo de un país, un volcán te hizo salir de adentro el “hijos de puta” ante todo el Olímpico de Roma, cuando chiflaban el himno. Y que eso, aunque los intelectuales puedan denostarlo, es sentido de pertenencia, de patria futbolera.
Esto es todo negro, sabé que en cualquier lugar del país, unos pibes se juntan a tomar una cerveza y seguro sale tu nombre. Y por más que haya chorros o metaleros, repartidores de pizza o marketineros, seguro se ponen de acuerdo en que sos lo más grande del mundo de la redonda, y aunque nadie lo crea, podes crecer más. Abrazo de gol, gordo!!! Nos vemos a la vuelta.

Gol de barrio

2010-04-04T16:26:00.000-07:00

Y la pelota se hizo luna en el cielo, después de que el rústico dos de ellos le pegara un tremendo zapatazo poniendo la redonda en órbita. Ese tipo alto, bastante panzón, de jardinero rojo desgastado y con unos borcegos de cuero negro, no podía estar jugando al fútbol y encima, despejando cuanto ataque intentábamos con los muchachos.
Ya no sé cuantas horas llevábamos disputando el clásico del barrio, el que vale la pena, el que reúne a los mejores valores de la cuadra del fondo del campito y a los de la cortada. Es el enfrentamiento que se da muy de vez en cuando, un sábado a la tarde, que empieza ni bien se junta el número mínimo de jugadores y que con el correr de las horas va sumando piernas y disputas.
Habíamos empezado en las primeras horas de la siesta, cuatro o cinco de nosotros copamos el terreno baldío de la Cortada sin número y empezamos con un veinticinco como para ensuciarnos las patas, cuando de golpe, un naranjazo en las chapas que hacían de portón sobre calle Belgrano, nos dio la pauta que la muchachada de la cuadra del fondo, había llegado con ganas de ocupar el campo.
Obviamente, en cuanto pisaron la tierra, ya sabíamos que se venía el desafío por la coca y por el honor. Habían tomado como una ofensa las pintadas con aerosol que el Marce había hecho en los tapiales.
“Cortadita Canpión” había escrito el susodicho haciendo alarde de mucho coraje y de una falta de conocimiento de ortografía notable. Las letras en azul eran una afronta a ellos que se creían los capos de la zona, invictos en los cruces con Loyola o con las infantiles de Independiente.
Enseguida pegamos un par de gritos para que se sumaran algunos pibes que nos estaban faltando, tuvimos que ir hasta lo de Diego y Ramiro para convencer a la madre de que los dejara salir. No nos podía faltar nuestro enganche y el arquero. En cuanto tuvimos el sí, buscamos el buzo con el 1 hecho con cinta aisladora negra y disparámos a lo del Nacho. Ni tiempo le dimos que se calzara los botines. El guacho era el único en el barrio que tenía los Ocelote y no quería dejar de lucirlos en el clásico.
Cuando doblamos la esquina de la cortada, los Porfiri estaban justo saltando el tapial para sumarse al equipo de los otros. Esos gringos no tienen mucha técnica pero corren y le pegan a la pelota como con un caño.
Estaba todo dispuesto, las chicas nuestras, todas trepadas en las paredes, meta gritos a nuestro favor y con la botella de agua lista para cuando alguno sintiera los rigores del calor y la humedad. Después de sacar algunas piedras de la cancha y de apilar algunos ladrillos que harían las veces de arco, salió el primer bochazo de un partido que sería memorable.
Ya no sé cuantas horas llevábamos disputando el clásico del barrio, el trámite era ajustadísimo, los arcos estaban en cero, todos se sacaban la bocha de encima, nadie quería perder. El dos de ellos sacaba todo, con poco brillo, pero con una efectividad envidiable. Y en una de esas, despeja con un terible zapatazo y pega el grito: “Salimos!!”.
Pretendían agarrarnos de contra, más teniendo en cuenta que en estos partidos no hay juez de línea que levante la bandera.
Pero nosotros estábamos firmes en el fondo y sucedió lo inimaginable. Después de estar una eternidad la pelota viajando por el cielo, entró en picada, y el Ale, un tipo que no se caratarizaba por las sutilezas esta ves de vistió de Enzo y bajó la pelota con una calidad que dejó perplejos a todos. Salió jugando como si lo hubiera hecho toda su vida. La abrió a la izquierda, Diego la dominó y de reojo vio como yo empezaba a disparar y me la soltó con un pase un poco fuerte.
Me detuve un poco como para esperarla, empecé avolver porque el loco de jardinero había leído la jugada y la iba a cortar con tremendo zapatazo de nuevo. Y llegó, el muy guacho llegó antes y se preparó para mandarla de nuevo al cielo. Pero como ese día, estaba escrito en algún lado que me iba a disfrazar de héroe, la pelota dio un brinco después de dar con un cascote, y el rústico zaguero pateo el aire torpemente, y ella siguió su camino hacia mi.
Ni intenté pararla, estaba viva la loca, la dejé pasar y empecé seguirla de lejos mientras un terrible silencio se apoderaba del campito. Hasta los perros que estaban dele corretearse dejaron todo y apuntaron sus hocicos para seguir la jugada.
Casi sin ángulo, con la línea del corner que estrangulaba la ilusión, el arquero me abrió una ventana al optar por achicarme desparramándose en la tierra en vez de quedarse paradito, esperándome. Entonces ahí vi la luz, y con un toque suavecito con la zurda, esa que no me sirve ni para apoyar y que ahora luce una horrible cicatriz, se la levanté por encima del cuerpo.
La redonda, la que algunos le dicen la caprichosa, esta vez hizo caso. Y después de saltar al arquerito fue con un efecto extraño, girando, despacito, ante la mirada de todos, en unos segundos que duraron años, a los brincos cortitos. Fue y pegó suave en la pila de ladrillos, y entró.
Yo la vi desde la tierra, porque caí desparramado embestido por el golero de calle Belgrano, pero seguí todo su recorrido atento, sabiendo que entraba, que nada me iba a matar ese momento. Y cuando en el último salto, dio contra las piedras y entró nomás, resbalando me levante del piso, y empecé una carrera loca hasta donde el resto del equipo gritaba el gol con todas las ganas. Y nos abrazamos todos envueltos en tierra, y las chicas del barrio bajaron de los tapiales, y de algún lado aparecieron papelitos cayendo del cielo. O eran las naranjas que nos tiraban los derrotados, mientras huían de la derrota por el portón de chapas? Y el dale campeón se hizo escuchar hasta en la plaza, retumbó en la parroquia, desde la avenida algunos se dieron cuenta quien había ganado el clásico del barrio y las viejas de la calle, hasta la que alguna vez se quedó con mi pelota, salieron a aplaudir la victoria. Esa noche la coca cola tuvo otro gusto.
Pasaron como veinte años de ese gol increíble. Hice dos mil millones, iguales, mejores, definiendo de la misma manera, con camisetas de todos los colores y en todas las superficies imaginables.
Pero ninguno se va a comparar con ese, porque definió el clásico del barrio, porque fue en ese campito de la cortada, porque las chicas del barrio corearon mi nombre y porque esa noche en que la pelota se hizo luna, yo acaricié la gloria más pura y la felicidad más inmensa que un amante del fútbol puede aspirar.

NO TE VAYAS AHORA

2010-03-03T17:12:00.000-08:00

Te hablo y no se si me estás escuchando. Estás despierta pero tus ojos solo me dicen que acá, conmigo, no estás. Te toco para ver si con alguna caricia mía reaccionás y me sacás la mano disgustada por el contacto. Te sacudo y nada.
Hago sonar el despertador rojo de lata que tanto odias y se le gasta la cuerda de girar. Y girar. Pongo a todo volumen el disco que tanto te gusta, los vidrios de las ventanas vibran, los perros del vecindario enloquecen, la vecina anciana me toca el timbre para quejarse. Y vos nada. Seguís en tu mundo. Donde estás?
Me voy hasta el living húmedo, me desaparramo en el sillón y prendo un pucho. Desde lejos me quedo obsarvándote y no entro en razón. No puedo creer verte así.
Despertate! Grito con todos mis pulmones y seguis inmutable.
Levantate! Y no me das ni un poco de bola.
Nunca fuiste de hacerme mucho caso, siempre tan rebelde, era cuestión que te dijera A para que hicieras W, X, Y o Z.
Me pareció a mi o moviste la mano? Estoy cada vez más loco, estás en la misma posición, pero el cansancio por no dormir y el agotamiento mental de tanto pensar en vos me hace alucinar.
Prendo otro pucho, empiezo a recorrer el pequeño ambiente de baldozas marrones, las cuento, trato de no pisar las uniones, juego una rayuela imaginaria. Se me cae la ceniza y me quedo mirando el montículo buscándole alguna forma.
Te miro de nuevo, me dio la sensación de que me llamaste. Pero nada. Esos gatos de mierda en el patio maullan como vos cuando me llamás a los gritos. Ustedes deben ser parientes, deambulan por el mundo, cantan por las noches, son extremadamente independientes, pero siempre tienen que tener donde ronronear y alguien que los mime un poco.
Te llamo despacito como si te estuviera hablando al oído y seguís sin atenderme. Prendo un pucho más y empiezan a saber a nada. Espero que no te enojes porque estoy liquidando el atado. Yo después me pego un pique al kiosko y compro uno de veinte.
Saltando de baldoza en baldoza voy hasta la heladera. Se me ocurrió algo brillante, voy a destapar esa cerveza que quedó de anoche, a ver si con el ruidito de la tapita logro acaparar tu atención.
Está bien fría, con escarcha en el envase como sabés que me gusta. Cumplo con el ritual de darle un beso a la botella, hago un surco en el hielo y le pego un trago largo.
Querés?
El único que me contesta es Bunbury que sigue diciendo que “entre dos tierras estás”. Se rayó el disco en esa parte? Me vas a matar!
Te observo detenidamente, que chiquitita sos. Tus piernas y brazos bien delgados, tu rostro grande y tus ojos enormes y azules. Ese pelo que tanto me gusta tiene un color indescifrable de tantas tinturas, pero yo se que es negro como el de una pantera.
Y no aguanto más, lloro. Y de rodillas me acerco a la cama y te agarro la mano. Y busco tus heridas entre las gazas y te insulto. Te digo de todo y lloro más. Y mis lágrimas te mojan las vendas. Y que egoísta soy.
Porque me hacés esto? Me costó tanto encontrarte y ahora te querés ir. Pensaste alguna vez todo lo que te quiero? Sabés cuantas cosas nos quedan por hacer? Sabés cuantas noches más van a haber? Tenés idea cuantas botellas tienen nuestros nombres y nos esperan?
Y te apreto tan fuerte que parece que te voy a romper, pero me aferro a vos y te sigo gritando. No te imaginás lo importante que sos amiga, no me abandones vos también. Hacelo por mi aunque sea, pensá en que vamos a tocar la guitarra y cantar temas todas las madrugadas.
Despertate carajo! Abrí los ojos y mirame! Mirame como estoy! Mirame y reíte de lo pelotudo que soy! Agarrame para la joda, no me importa, pero despertate y clavame una de esas risotadas tuyas! Despertate! Despertate!
Pero nada cambia. Y agarro ese filo inmundo y oxidado. Despertate! Despertate! Decime que te deje de joder. O sino soñemos juntos.

EL BAR DE LA MESA DE LOS SECUACES

2010-02-12T19:28:00.001-08:00

Un día nos reencontramos con la Lora. Viejo pirata de noches de mil batallas, hacía tanto que no lo veía que me pareció más gordo, más negro y más lindo que la última vez. Habían pasado muchos años y fue impresionante como, a pesar del tiempo perdido o ganado, fue como si alguien editara la vida, cortando lo que no nos vimos y pegando nuestra ultima vez con este: “Que hacés putón, tanto tiempo!!”.
Nos encontramos en la esquina, antes de entrar. Nos dimos un fuerte abrazo, sin poder creer la coincidencia de vernos ahí, los dos, sin habernos citado previamente, sin saber que ambos estábamos de regreso. La Lora de nuevo en la ciudad, yo, de vuelta en los bares de antaño.
El saludo fue eterno, pero nos tuvimos que despegar para pasar por la puerta del tugurio donde nos reuníamos los secuaces de siempre. Claro, abrazados no íbamos a pasar. Mis años de casado, sus años de buena vida, habían hecho mella en nuestra esbelta figura, y ambos lucíamos una prominente pero no menos sexy “zapan porronera”.
Y así, mirándonos cómplices, atravesamos la doble puerta de madera, oscurecida por los años y las manos de los trabajadores, con las calcos de gaseosas amarillas y con la pintura blanca y roja fileteada que anunciaba en que recinto de perdición entrabas, casi desfigurada. Apenas podía leerse “Bar de Antaño”.
Adentro nos recibe el mismo monito silbador de siempre, lo único que falta en la atmósfera plena de olor a vino seco en vaso de acero y a fiambrera, es el humo de los millones de cigarrillos que aferrado hasta de las carameleras parecía que nunca se iba a ir. Pero se ve que el Tano ha tenido que dejar el vicio, y todos los viejos parroquianos respetan a rajatabla la mirada inquisidora de Olga, que en cuanto ve que amagan a prender un pucho, los echa con esos ojos azules a la vereda con los perros.
Nuestra mesa estaba en el mismo lugar de siempre, esperando, bien en el fondo, pegadita a la heladera de cuatro puertas onda carnicería, donde vaya uno a saber cuantas botellas durmieron frescas.
Nos ubicamos en los lugares de siempre, la pequeña mesa del truco con el verde paño desgastado y bastante desteñido, pero que nos daba la pauta de que estábamos en el sitio indicado y a la hora señalada.
Y ahí mismo las historias empezaron a volar. Remontamos nuestros recurdos a la última época, antes de la no despedida, cuando trabajamos juntos en esa pequeña oficina, donde solo duramos unos meses y ambos renunciamos. Y vos buscando nuevos horizontes agarraste la marcha hacia el sur.
Después llovieron más gotas de memoria. Los metegoles interminables que no se suspendían ni por lluvia en lo de Beatriz, las noches de huelga de princesas en el boliche, la tardecita que después de un partido de futbol, la Cande pasó por la vereda de casa y yo, nuevo en la cuadra, la encaré de entrada y no la dejé ir más hasta hace siete meses. Cuando Ricuti metió tal bombazo que la pelota paso el tapial del campito y tumbó no se cuantas macetas en lo Sánchez, o cuando cagamos a piedrazos todos juntos la casa de Alegre por considerarlo cómplice de los genocidas.
Pasaron los goles de Echaniz, de Madelón, del Loco González y del Pitufo Agoglia. Por su puesto, inolvidable, el afaire del Felcho con Marisa. Te acordas? La del kioskito donde íbamos a tomar una coca después del futbol de los martes y después nos explicamos porque nos hacía precio. Claro la oferta se terminó cuando Felcho la mando a la mierda a la minita porque no lo dejaba ir a Villa Dora.
Pero llegamos a la parte donde nos preguntamos donde acabó todo. Donde cada uno fue armando rancho aparte y se olvidó de ese recinto donde éramos nosotros.
Y después de tantas historias repetidas de deserciones, empezé a notar un dejo de tristeza superior en el rostro de la Lora. Ya no me miraba a los ojos. Había puteado a todos los secuaces que fueron abandonando el equipo. Claro, ahora nos posicionabamos del lado de los liberados, de los que podemos disfrutar de la jungla que es el bar para la brutalidad de la ciudad. Pero el no me acompañaba en las críticas, esbozaba una defenza tímida de los que se alejaron por siempre, justificaba cada una de las desiciones que hicieron que esa mesa tuviera cada vez menos sillas.
Y ahí lo dijo: “Me vuelvo a ir viejo, solo vine aca a ver si lo encontraba a alguno de ustedes”. Tragué con una mezcla de odio, de dolor, de resignación. Era raro por como lo decía.
“Me voy a la mierda…y no de esta ciudad como tantas otras veces. Me voy, tengo todo listo, mañana me voy. Y no vuelvo Roberto”.
Lora hijo de puta, a que carajo viniste entonces. Me llenaste de ilusión por recuperar un secuaz, un amigote, un consejero, un soporte para mi soledad. Y ahí me quedé, viendo como se iba, me parecía más negro, más gordo todavía y seguía siendo hermoso. Y lloré por el tipo que me dejaba, peor que cuando me separé de Cande después de 8 años. Y seguí llorando, jugando con los ingredientes, aplastando los lupines como si fueran la cabeza de la Lora.
Y en eso, un purrete de unos veinte años, que me hizo acordar a cuando era pibe, con una camiseta de Platense, se me acerca y me pregunta si se puede sentar conmigo. Y se ubica a mi izquierda, se sirve porrón y me pregunta que pasa. Y le cuento. Y el me cuenta sus desgracias. Y horas pasan ahí ubicados, ipertérritos al paso de las copas, con las moscas como testigos, con las cáscaras de maní haciendo montañas.
Y nos volvimos a encontrar el sábado a la tarde, para ver el partido del Marrón por la B Nacional, y el domingo para ver a Colón en primera. Y así seguir, viendo como algunos secuaces cuelgan los botines, pero siempre aparece otro. Dispuesto a compartir pedazos de vida en los bares de antaño.

TRANSPIRANDO REFLEXIONES

2010-01-22T22:00:00.000-08:00

Que epoca de intrascendencia esta. Las jodidas fiestas de fin de año, el cansancio en el que uno se ve envuelto en estos días y el tremendo verano, nos mecen en un sopor casi intolerable. Siempre y cuando nos demos cuenta de ello.

Y como nos dejamos arrastrar a eso? Será inevitable. El bombardeo es constante, hay un genio endemonidado adentro tuyo o fuera, en las calles, que te pide que te saques el cerebro y los dejes apestando a naftalina junto a la ropa de invierno en el placard más oscuro.

A veces hay que preguntarse si los artistas, los creadores, los amantes, los románticos, se dejan llevar por eso. La creatividad y las musas se toman vaciones? Tienen receso administrativo? No lo creo. Aunque la experiencia dicta lo contrario.

Es notable como el verano, junto con el calor y la cerveza helada, trajo consigo un cucurucho de helado que se pegó a la frente. Impidiendo una idea, obstaculizando la vista, chorrenado boludez hasta el hartazgo.

Y como un dedo metido en el congelador, la cabeza se entumece, la mente se anestecia, las neuronas se embrutecen al ritmo de la noche sin sentido, de las amistades pasajeras, de los vasos tufientos a bebida barata, a fernet con poca coca, a minas desbordadas en carne.

Pero esto no puede ser algo que dejemos que pase cada temporada. No puede tener la culpa el calendario, la madre naturaleza o el gobierno de turno. Sin lugar a dudas somos nosotros que nos dejamos ganar por este sopor, seguramente por una necesidad tremenda de dejar de pensar un poco, porque tenemos la cabeza del tamaño del Cilindro de Avellaneda.

Pero que pasará cuando el calentamiento global nos fría las ganas de algo distinto al pelotudeo de la mayoría mediocre? Todos nos convertiremos en una masa amorfa, o más bien con la forma de una ameba empacada llendo para el mismo lado, bailando el mismo reggeton de un ricachón, chupando de las mismas goteras de placer?

No me considero un artista, un creador, pero si quizá un amante o un romántico. Entonces no podía dejar vencerme por las vacaciones, que no me tomé, o por el receso adminstrativo, que disfruté a baldazos de alcohol.

Tuve un momento de quiebre, como en un partido donde vas cero a cero faltando cinco minutos y le echan un central al equipo rival. La tribuna ruge y todo el equipo cobra fuerzas para ir por la victoria como sea. Pero como queda claro, no es unicamente a través de los gritos del técnico.

Mi momento de conciencia no fue solo hasta que la barra brava empezó a cantar “esta noche cueste lo que cueste”, no vino hasta que un amigo de esos, me dijo, estas hecho un pelotudo. Y entonces comenzaron estas reflexiones. Porque me deje llevar? Porque me sumergí en esta tarambaneada? Y entonces me salió hacer un llamado a todos los que no nos dejamos.

No me considero un revolucionario contra la satisfacción veraniega, pero si creo que es necesario que no bajemos la guardia. Más que la guardia, que no nos desprotejamos en defensa, pero siempre miremos el arco rival. El juego lírico, el futbol que gusta, no se hace especulando, esperando el error ajeno, o esperando que el verano pase y las minas se pongan sweter.

Que no nos duerman las propagandas de telefonía, el pensamiento no tiene que tomarse licencia, los sentimientos auténticos no esperan el fin de la temporada, pueden ponerse bermudas y ojotas, pero no se tienen que torrar borrachos en un esterilla.

Estas reflexiones, hechas completamente sudado, no son más que un pedido de auxilio a mi musa inspiradora, no es más que una necesidad de terminar con esta anestecia en la que me vi hundido y de la que espero salir apartir de ahora. Porque no importa sufrir, si de ello sale algo hermoso. Porque no importa pensar cuando nadie piensa, si de ahí vienen los mejores proyectos. Porque no sirve de nada arder el verano si no nos movilizará la razón y la pasión.

Regalo a mi vampireza de pequeños pies

2009-12-23T14:59:00.000-08:00

Cuenta la leyenda o la novela de Bram Stocker, que los vampiros se originaron en la historia del personaje real de Vlad Draculea "Vlad el Hijo del Demonio/Dragon" también llamado Vlad Tepes "el empalador”.
Este intrigante personaje, en teoría ficticio, el muerto vivo, nosferatu, ha atormentado mentes y jovencitas de cuentos y de las calles.
Ha perseguido vírgenes en laberintos de arbustos convertido en lobo, ha deambulado por el mundo y por la historia en cajas con tierra de su amado Cárpatos.
Seguramente todo el mundo duda de su existencia, lo vanalizan en películas de bajo presupuesto como un pervertido que es capaz de vender hasta la peluca por un sorbo de sangre de una muchachita desprotegida. Otros filmes, más vanguarditas, son capaces de figurarlo como un adicto totalmente entregado al vicio de la 0 negativo.
Era capaz de crear secuaces, seguidores adeptos, a quienes convidaba un poco de muerte. Generó según muchos mitos, ejércitos de muertos vivos que seguramente, aún deambulan por el mundo de los sueños y de las pesadillas.
Todo esto sin embargo llega en forma de relato, como si todo fuera una mentira de siglos, solamente alimentada a base de reediciones o de filmes hollywodenses de preciosos jovencitos luchando contra su ser vampiro.
Sin embargo, una noche de mala pata y cabezas partidas, conoci una auténtica vampireza. Con ojos de profundo fuego azul, ante los cuales cualquier mortal se perdería por instantes eternos. Con largos pelos negros, alborotados como la peor o la mejor de las noches. En el mismo momento que la descubrí, comenzó a succionarme mis miles o mis dos penas. Y sepultó, con su estridente y diabólica risa, en atúdes de pequeños pies, todo lo bueno que había en mí.
Y eso no está mal, porque sinceramente, era lo que andaba necesitando. Una trafusión de sangre, un cambio absoluto de venas.
Así, deambulamos miles de lunas, escapamos de otros tantos amaneceres, con la única compañía de la triste voz del extranjero Enrique.
Y aquí estamos ahora con mi vampireza, amigos de la noche, enemigos de Morfeo, bebiéndonos mutuamente las miserias, riéndonos del pasado y del futuro, acompañados de un fresco elixir, muy diferente a la pesada sangre de los vampiros de antaño y que hace tiempo nos corre por dentro, que hace siglos nos invadió y nos hace hervir las entrañas.

NO PUEDE LLOVER TODO EL TIEMPO

2009-11-28T15:46:00.000-08:00

Si en algo estuvimos de acuerdo desde el principio, es en la certeza de que no hay clima mejor que un día de lluvia. No compartimos ni el calor ni el frío, ni el sol, ni las nubes, ni la humedad, ni siquiera unos mates bajo un techo de chapa en una jornada lluviosa. Pero en algo somos compatibles y es en el gusto por la monótona revolución que significa la caída del agua.
Y vos sabés (te hablo así porque sos mi única destinataria) que no hay mejor metáfora que describa que nos pasa, que un día de tormenta. Sobretodo de las que se dan por estos tiempos de cambios climáticos, de cambios de ánimo, de cambios.
De movida nomás, ningún pronóstico hubiera acertado. El más encumbrado de los profetas climáticos nunca habría estado cerca de intuir lo que iba a suceder. Ni siquiera nosotros hubiéramos previsto semejante vendaval.
Esto comenzó como esas lluvias de verano, que después de una mañana agobiante desatan una serie de vientos que todo lo empujan, con pequeños huracanes que arrastran hojas, bolsas, corduras; tiñen enseguida el cielo del mejor de los plomos y preparan el ambiente aromatizándolo con fragancias de tierras húmedas.
Y cuando menos lo esperás, vuelcan sobre todos nosotros el abrazo de las gotas. Y a pesar de la oscuridad todo cobra vida.
Sin embargo así como empezó de prepo, termina sin que nadie avise. Alguien cierra el grifo y el instante de felicidad se evapora y sube desde el calor del asfalto sediento. Quizá con alguna tragedia, algún par de zapatos mojado, alguna ropa que quedó sin recoger, o un fuentón juntando una infame gotera.
Y es que sabés que no puede llover todo el tiempo, es lógico que algún día todo se detenga.
Pero como te dije un día, por vos le instalaría al mundo una ducha gigante para que el día que nosotros dispongamos, se desate de nuevo la furia de la lluvia, y el agua se lleve de a baldazos todo lo que no nos deja ser.

EL PUCHO

2009-11-01T15:24:00.000-08:00

Confieso que la idea no es para nada original. Es más, si es necesario, puedo citar de donde se me ocurrió esto de relatar mis experiencias con el amado y odiado cigarrillo. Pero quizá no sea de interés. Sólo puedo asegurar que este texto no es apto para no fumadores.
Mi primer experiencia sexual con un pucho fue a la temprana edad de 14 años, seguramente, los años en los que cualquiera se encuentra llevándose a la boca, entre otras cosas, ese delgado elemento (espero no se me malinterprete).
Digo sexual, porque no hay nada más erótico que una persona fumando, bien. No como esas ancianas de uñas largas y amarillas, de jetas pintadas rojo furia, que son capaces de pitar un Benson 100´s o un Jockey 120, sin tirar en todo el trayecto la totalidad de las cenizas.
Además, porque no puedo dejar de asociar las mil ideas que me genera, ver a una señorita disfrutando un cilindro nicotínico pitaminoso, dejando escapar el humo suavemente de sus labios, jugando con ese dios blanco con los dedos, golpeándolo con firmeza en algún cenicero.
En estos casi 16 años de relación con el pucho he pasado por todas las etapas imaginables o tal vez no; ahora, no estoy seguro, que muchos hayan tomado el coraje o hayan tenido el tiempo libre como para volcarlo en un papel.
Primer pitada y el seguido paso a la clandestinidad. Este es un momento crucial en la vida del fumador promedio. Una vez concretado el primer contacto con este amigo relleno de tabaco, son dos los caminos a seguir. Confesar el crimen cometido a los padres y abandonarlo, o seguir por la senda del ocultamiento, emprendiendo así, la adrenalínica tarea de permanecer como fumador en el anonimato.
Primeras confesiones y complicidad. Siempre la confesión ante un pariente cercano de la caída en uno de los vicios más antiguos de la humanidad implica, seguramente, haber sido pescado in fraganti. Esto da paso a un reconocimiento y quizá, un mea culpa, pero cierto alivio al saber que alguien más comparte nuestro secreto, más allá de los compañeros de fumata.
La madurez. Ya los atados se han ido acumulando, las pitadas a hurtadillas en los baños ya no son lo que eran y el bando impregnado en la ropa, el pelo, los ojos, es indisimulable, sobretodo después de una noche de parranda. Por tanto uno se asume amante del humo y sobreviene una etapa donde el número de puchos se incrementa de manera directamente proporcional a las horas sin dormir. Y confesamos una y otra vez que no hay vicio, que los cartones que pasan son nada más que porque nos gusta y que podemos dejarlo cuando sea.
Procuro olvidarte. Y si, como todo aquello que nos hace tan mal como bien, intentamos dejarlo y siempre vuelve. Nos recomiendan los médicos, los amigos, los chamanes, los amores, los compañeros del futbol, las leyes, todos nos dicen que hay que dejarlo. Y hacemos vanos ensayos en abandonarlo, pero el pucho nos mira desde las cigarreras pidiendo por favor una ronda más.
Y en este momento me encuentro, amagando con dejarte pucho querido. Faso compañero. Pero soy conciente que te aferraste a mi con tus nicotímicas manos, me arañas con tu aroma todos los días. En la calle, en el bar. Y amago con abandonarte y es solo eso, una gambeta, corta.
Basta, no hay con que darle, me voy a prender un pucho.

NO ME OLVIDES

2009-10-22T20:20:00.000-07:00

No me olvides leyó y la incomprensión ante esa corta y contundente frase dijo presente. No me olvides decía la fría y blanca pantalla del celular y de la misma superficie de su triste alma salieron todas las fotos de ella.
No me olvides fue la proposición para que el siguiera recordándola por siempre.
Si alguna vez pensó en tratar de borrarla de su vida, cada vez que veía la veta para lograrlo algo se la traía de vuelta.
No me olvides insistía el teléfono.
Como te va a olvidar si lo primero que ve cuando despierta es tu rostro borroso por los ojos recién abiertos.
Como te va a olvidar si es lo primero que quiere encontrar cuando sale a recorrer las frías y empinadas calles.
Como te va a olvidar si en la profunda oscuridad de la noche divaga con encontrarte fumando en una esquina bajo la luz amarilla.
Como te va a olvidar si hasta en los sueños rondas haciéndote la indiferente, mirando a la nada llena de pestañas.
Como te va a olvidar si le dejaste una marca que nunca se disolverá así pasen mil generaciones y hectolitros de cerveza.
Como te va a olvidar si te juró entre millones de cosas que no se va a morir sin antes probar tus besos.
No me olvides reiteraba el teléfono y fue el mensaje que jamás contestó.

EN EL PUEBLO DE LOS OJALASES

2009-10-16T23:49:00.000-07:00

Esta es una breve historia que transcurre en un pueblo que existe. Este es el relato que acontece en una ciudad que sólo reside en algún lugar del mapa del mundo paralelo al nuestro. Es un paraje donde todo lo que no sucede aquí, ahí pasa.
No es un lugar de fantasía, insisto que existe, solamente es muy difícil y es casi una quimera encontrar su camino.
Exploradores y adelantados han escrito detalladas instrucciones para llegar, pero esas líneas de mentiras se han perdido en el tiempo, ya que nadie las cree. Algunos malvivientes y forajidos, escapando a las normas establecidas de nuestro mundo aseguran que lo visitaron y han dibujado mapas amarillos con intrincadas rutas para llegar. Pero esas cartas deben estar guardadas en alguna biblioteca sin puertas, totalmente desordenada y al borde del caos, ya que nadie las ha visto.
Parece en realidad, que nadie lo conoce fehacientemente; no se han encontrado registros de que alguien haya estado allí. Sin embargo es muy probable que todos alguna vez, hayamos pasado sin saberlo.
Este pueblo tiene la particularidad de ser el lugar donde todas las desilusiones son ilusión, donde los miles de desamores se desarman en pasión, donde los no ser y lo no nos dejan ser no tienen lugar y donde las frases desencontradas, siguen una línea coherente al corazón.
No es un lugar ni soleado ni gris, guarda en si mismo un clima único, que alterna de acuerdo al deseo de sus habitantes noches de calor, tardes de lluvia, mañanas de frío y madrugadas esperando el sol.
Es un sitio donde hay montañas plenas de verde, barrancas floreadas y llenas de animales extraños, con villas completas de nosotros y desiertos llenos de palabras escuchadas y dichas al oído una y otra vez.
Hay, como en todos lados, pensamientos poco trascendentes, pero que se cumplen al pie de lo esperado.
“Ojalá me llame por teléfono”, y la frase da paso al estridente ringtone de un celular que hace que los enamorados puedan confesarse una a una las promesas incumplidas.
“Ojalá fuera mejor jugador de fútbol”, y el peor de los pataduras se levanta del césped, elude a cuatro rivales y deja durmiendo la pelota bajo el techo de piolas, ante la atónita mirada de un viejo relator.
“Ojalá pueda decirle lo que siento”, y el más grande de los farsantes suelta la pluma llena de verdades como nunca antes pudo, redactando la más sincera de las cartas de amor.
Entre los pobladores hay uno que dice “Ojalá pudiera ir volando a su ventana, darle un beso en la cara y hasta por la mañana llenarle de caricias sin que se despertara”. Y como por arte de magia, emprende un vuelo directo hasta una claraboya que no sólo permite el paso de la luz, sino que se destruye totalmente, dejándolo entrar y cumpliéndole sus deseos en cada amanecer.
Hay una hermosa mujer que piensa “Ojala fueras aire para colarte entre mis rejas”, con el inmediato efecto de transformar en suspiro a su amante, dándole la oportunidad de ingresar a su casa con el sigilo con el que se arma el humo del cigarrillo y con la eternidad de su constante apetito.
Los dos al unísono se dicen, “Ojalá existiera un mundo paralelo donde podamos estar juntos” y con soltar al viento esa sola idea, dan origen a este relato.

LA VUELTA II

2009-10-12T00:12:00.000-07:00

Fui un nueve que se creia retirado. Arrastrando miles de lesiones tuve muy buenos partidos. Otros no la vi ni pasar.
Un día fiché para un equipo en el cual volqué todos mis deseos.
Pintaba para campeón, para goleador. Pero no pintó ni una copa.
Sólo muchos vasos. Muchas derrotas y penales en contra.
Capeaba la tormenta con el apoyo de la tribuna. Pero después de una rotura de ligamentos firmé mi despedida.
Fui un nueve que se creia retirado. Pero me rescataron del fondo del banco de suplentes. Me sacaron de una concentración apartado del plantel.
Sólo peleo el descenso, pero estoy para la lucha. Soy un optimista del gol.
Esta es mi vuelta.

A LOS OJOS

2009-10-07T14:44:00.000-07:00

La lluvia los mojó por completo. El vapor subía por sus espaldas. La última corrida los dejó exhaustos, pero no fue impedimento para seguir.
Con el ultimo aliento de un cigarrillo negro el dijo “regalame tu sonrisa que la lluvia es brisa y el frío pasión” y ella ya no pudo mirarlo más a los ojos.
Dejó su estela de tabaco y perfume barato flotando entre las finas gotas que nacían después de golpear en las hojas que aún quedaban en el árbol de la esquina.
Y así como resonaron sus susurros en la mente, la imagen ausente del hombre que dijo esas palabras quedó impregnada en ella.
Entonces, salió a buscarlo por mil barrios grises, todos iguales, nacidos de un cuento circular.
Visitó todos los bares y fondas humeantes y espesas, perdidas en cada ochava de esos parajes llenos de don nadies y altaneros.
Recorrió uno por uno los sitios más exóticos y lejanos de este y del otro mundo, de arriba, de abajo y de adentro también.
Iba con los ojos bien cerrados, haciendo un esfuerzo para mantenerlos así, arrugando el ceño, sabiendo que solo con el aroma dejado en esa esquina lo reconocería al instante.
Pero no. Chocó con todos esos don nadies, que la abrazaban, le decían mil mentiras, le recitaban los peores versos jamás escritos y pretendían sacarle a esa boca los besos que no les pertenecían. Después, ante el fracaso, se burlaban de ella por su insistencia en la búsqueda.
Los otros personajes, se hacían los desentendidos, sin aportar ningún dato. Mirándola indiferentes, dejándola ir sin percatarse de la belleza que tenían enfrente.
Para peor de las cosas, muchas veces le pasó reconocer el aroma, para luego entrar en razón que hay muchos que pitan negro y ese perfume era de lo más común.
Y así estuvo, casi dos décadas, yirando, dando vueltas por la infinidad de los horizontes, rebotando en los límites de la locura.
Un buen día, cansada de tanto rodar, con frío por tantos cuervos caídos del cielo, recordó esos ojos que no pudo seguir mirando y encontró la pista que le faltaba para hallarlo. De solo imaginarlos comenzó a sentir el olor a cigarrillo negro y perfume barato.
Decidió entonces abrir sus párpados y ahí estaban. Profundos, marrones, verdes, que extraña fusión de colores, negros. Ahí estaban frente a ella y le dijeron “regalame tu sonrisa que la lluvia es brisa y el frío pasión”. Sonrió y nunca más dejó de mirarlos.

LOS NADA

2009-10-03T16:30:00.000-07:00

Hace unos días volvieron a aparecer los nada. Hace unos días los cuervos volvieron a caer del cielo como si ya no hubiera suficiente. Se hicieron presentes en el momento en que no los esperábamos. Sabíamos que en alguna circunstancia iban a aparecer, pero creo que nos sorprendieron con la guardia baja. Estaban agazapados como andan siempre, fieras horribles impregnadas de vacíos.
Hablar de ellos es como que les da una entidad más importante de la que realmente tienen. Son nada. No habría que gastar caracteres en ellos. Pero ellos gastan sus perdidos tiempos en nosotros.
Será que no tienen nada que aportar más que restarle alegrías a los pocos? Será que la envidia a la mínima felicidad ajena les hace destilar el veneno de sus bombas de sangre infectando todo lo que los rodea?
A que se entregan cuando no tienen algo peor que hacer? Qué tanto les interesamos? Qué oscuro deseo despertamos para que nos presten su inmunda atención?
Quién no se ha cruzado con estos sujetos emperrados en deshacer? Porque se esfuerzan en asfixiarnos?
Andan por ahí, rondando, hasta encontrar un rastro de luz para apagarla de un soplido y así satisfacer su mediocridad. Dedicados exclusivamente a destruir con una sonrisa hueca lo profundo de lo que hacemos.
Sinceramente y por fortuna, no hallaremos las respuestas. Porque es muy difícil que nos encuentren. Y porque somos de los que sentimos, pensamos, leemos, escribimos, queremos, armamos, creamos, hablamos, amamos y hacemos que valga la pena seguir respirando. Somos por decisión, todo.

DE COMPOSICIONES Y DESCOMPOSICIONES

2009-09-25T18:04:00.000-07:00

En algunos pequeños momentos el escritor puede sentirse fuera de aquí. Descolgarse por completo de todo y sentirse pleno. Sin embargo esa felicidad no la detecta, donde se ha visto un escritor feliz, salvo que sea un best seller. Pero creo que la halla en esos pequeños momentos en los que no se da cuenta de que es él mismo y la espontaneidad le brota por los poros como el olor alcohol después de una noche de parranda. Considero que encuentra sosiego en dos instantes donde puede componer y descomponer, hacer y deshacer a su antojo, momento donde pude ser y dejar de ser, crear y recrear miles de flashes y destellos.
Sin sentido intentaba expresar algunos pensamientos aislados.
El proceso creativo, si es que existe, no cuadra en vos, es una especia de presa que cede, y después de días meses y quizá años, suelta de un solo manotazo todo lo que tenía dentro. Por razones quizá incompresibles hasta para vos.
Me mira desconfiado. Sin embargo me propongo darle una mano, un empujón para que de el salga lo peor y lo mejor. Le brindaré algunas pistas que consuelen su necesidad de explicaciones, su búsqueda continua de la raíz que lo inspira. Esa musa esquiva que tanto poeta suelto anda buscando, que tanto músico crea para justificar una letra.
Se lo dije pero no me creyó.
Uno compone cuando se descompone, le lancé haciéndome el profundo y el tipo se rió en mi cara y sorbió otro trago.
Explicate mejor pibe que no me conmoviste ni un poco con eso.
Digo que creas cuando descrees de todo o cuando conseguís algo que te moviliza, que te genera una ansiedad por hacer. En tu peor momento puede llegar a salir tu mejor obra. Y cuando una mina te da vuelta de un sopapo, capaz que le escribís al amor de la manera que nadie lo hizo hasta el momento.
Y eso con que se come?
El sujeto se me estaba haciendo el difícil, se había dado cuenta que mi teoría hacía agua por todos lados.
Me pedí una Santa Fe como para matizar el momento, me mande casi de lleno el vaso, para tomar coraje y agarrando unos palitos salados le aseguré. Digo que un artista al estar convencido de que es feliz es muy difícil que genere algo, por el contrario la depresión, la soledad, los desamores, son la raíz de toda historia. Sino mirate vos.
Ya me clavó fija la mirada y no le gustó ni medio que lo pusiera de ejemplo.
Ya tenés canas, escribís al pedo porque nadie lo lee, salvo yo, que lo hago de onda. No te han publicado un cuento ni en un chicle Bazooka, no tenes un hijo y no plantaste un árbol. En síntesis, sos un fracasado espectacular, y por eso sos tan prolífico.
Cuando se paró pensé que me cruzaba la cara de una trompada, pero en cambio, sacó unas cuantas monedas y se puso a contarlas.
Por un momento pensé que estaba contando el poco dinero que tenía como muestra de su derrota como ser humano, en estos tiempos quien más tiene parece ser el más exitoso.
Sin embargo no, le hizo una seña al mozo y se encargó otra bebida. Cuando llegó su requerimiento, sorbió profundo, me miró y dijo.
Tas equivocado pibe, yo solo escribo por la bebida, me agarro unos pedos de aquellos y cazo el cuaderno y pongo lo que me sale.
Obnubilado por tanta sabiduría volcada en una corta sentencia, decidí irme con mi filosofía de tapial a otro lado. Y en el camino descubrí que es cierto que los locos y los borrachos siempre dicen la verdad. Uh, me siento descompuesto, creo que los palitos estaban viejos.

MI NOVIA GRIS

2009-09-23T17:22:00.000-07:00

Hace más de diez años que te dejé, que me fui un poco más lejos que de costumbre. Pasó más de una década desde que te abandoné por alguien distinto. Más grande, quizá más hermoso para la opinión de muchos, con más curvas incluso. Sin embargo nunca te olvidé.
Recuerdo que cuando me alejé de vos te juré volver. Fue una promesa sin fecha de vencimiento pero te aseguro que no debe faltar mucho para que llegue el día.
Con vos pasé todo y fuiste mi primera vez en cada una de las cosas. Debe ser por eso que tengo la certeza que volveré a vos, indefectiblemente.
Aunque me haga el difícil, aunque las circunstancias indiquen lo contrario, aunque los años y el mundo te cambien. Aunque el tiempo y los desamores me corrompan.
Fuiste mi primer cigarrillo, mi primer cerveza, mi primer amor. Mi primer sangría, mis noches de verano, mis mañanas de invierno. Fuiste un montón de gente, de amigos, de disputas. Fuiste una pila de errores, de odios, de metegoles.
Fuiste la Bety, la plaza, el campito. Fuiste los techos de tejas, los tanques en fila y las veredas anchas. Fuiste las calles plenas de azahares o lo que sean, fuiste la L, Loyola, Independiente, Atenas o Floresta.
Es increíble como me embarga la nostalgia, y soy capaz de subir a los techos a ver si al menos veo algo que se parezca a vos.
Se que como muchas en mi vida te quedaste esperando, me viste partir, me aguardarás volver. Esos arcos de tus ojos me vieron, las lágrimas de tu río me dejaron ir.
Pero siempre voy a pensar en volver a tu hormigón. Siempre vas a ser mi novia gris.

PELO

2009-09-19T18:51:00.000-07:00

Un día te conté de mi obsesión por el pelo. Ante tu sonrisa me di cuenta que era un libinidoso desquiciado por la cabellera femenina, más precisamente por la que cae sobre tus hombros. A partir de ese momento solo pude pensar en cuantas cosas se pueden hacer con unos cabellos negros como lo tuyos.
Primero y principal lo liberaría de las ataduras con las cuales día a día lo reprimes, en un vano esfuerzo dictatorial por indicarle al mismo, adonde debe quedarse.
Segundo, pero no menos importante, observaría detenidamente como, cuan propaganda de shampoo, se deja vencer o no por la gravedad, en un juego que a muchas, le ha costado más de la cuenta.
Luego acercaría mi nariz para sentir su aroma, y en un momento de descuido tuyo, me confeccionaría un bigote, con alguno de tus mechones.
Seguidamente lo tomaría con mis enormes manos, lo juntaría como quien coloca un paquete de tallarines en una olla hirviendo, y los elevaría hacia el cielo para poder ver tu hermoso cuello y unos cabellos a los cuales muy pocos le ponen atención, pero yo, que soy un enfermito, no descuidaré.
Son esos nacientes que apenas se despegan de la piel, y que son más suaves que la seda misma. Y que al dejarse tocar permiten acariciar dos partes a la vez. Piel y pelo.
Si a esa altura no me revoleaste un sopapo por tanta estupidez, apoyaría mi boca en ese lugar desierto, besando la superficie, respirando en ella, haciéndote cosquillas y conmoviendo todo tu ser.
Seguramente en ese momento, se me pase el fetichismo por el pelo, y empiece a darme cuenta de lo fascinante de tu cuello y le dedicaría toda una página. Y luego vería lo hermoso de tus hombros desnudos, y les escribiría un capitulo completo. Después descubriría la línea de tu espalda y con solo tocarla me darían ganas de hacer un libro dedicado enteramente a su estudio.
Ni hablar de la biblioteca que construiría en honor a tu cola. Pero entonces?
Entré en razón de que el pelo es solo una excusa para tocarte. Y que en realidad la obsesión la tengo con todo tu cuerpo.

DOMINGO 5PM

2009-09-19T18:34:00.000-07:00

El domingo me encontró otra vez en la misma historia. Esto de que a partir de las cinco de la tarde entro en un espiral hacia abajo ya se hace costumbre, como es prender un pucho con el disco de Cerati y sus once sinfonías como guillotinas cortándome el mate.
Y entonces me cuelgo. Bajo el cerebro a los pies y hago jueguito con las ideas a ver si se acomodan un poco. El tema es que no llego ni a veinticinco y se me cae enseguida.
Y vuelvo a la genial idea de recordarte. De pensarte completa. De darme cuenta que te extraño demasiado, más de lo que lo que quisiera.
Y entro en razones inentendibles hasta para el cráneo más mentado y preparo planes imposibles para llegar a ningún lado.
Y busco miles de opciones que deriven en un encuentro, una llamada, un mensaje de texto que me muestre que estás cerca, en algún rincón. Que me de la pauta de que no solo paseas por mi mente.
Y trazo en papeles de cigarrillos amarillos y gastados un sinnúmero de mapas con las rutas más intrincadas hacia vos. Pero nada.
Las posibilidades de que te vuelva a ver son las mismas que tiene una llama de aprender las variantes del Huracán de Angel Cappa. (Como verán en una sola frase plasme mi gusto por el futbol y los recuerdos de mi viaje, cosa que en cada línea se irá repitiendo, dada mi poca monta en los asuntos de la escritura).
Y el puto día sigue cargándome, burlándose de mí en mi propio rostro. Y siempre lo insulto por ser tan cobarde y mostrarme minuto a minuto lo solo que estoy.
Es fácil hacerse el picante con todo el almanaque a favor, sobretodo sabiendo que pase lo que pase, siempre volverá a ser domingo a partir de las cinco de la tarde y vos no estas.

Prueba de Blogs....

2008-02-07T07:05:00.001-08:00

Esto es una prueba del servicio de Blogg de Google.